林路深用力扒着箱子，从边缘处揪出一本封面磨损的笔记本。就着身旁的夜灯带，他瞪大眼睛翻开，一眨不眨地阅读着其中的算式。

看着看着，林路深笑了。他的笑容在蓝紫色的夜光下美得诡异，像一个自得其乐的神经病——

他还能看得懂。

他不记得自己是什么时候学的、甚至不记得自己为什么能懂。

可他仍旧看得懂，甚至能在翻开到下一页前本能地在脑海中计算出下一步的式子。

林路深的大脑飞速运转着，于是他很快就撑不下去了。

他开始头痛。先是后脑勺隐痛，随后蔓延至太阳穴、至前额和眼眶，痛感好像有着无比蓬勃的生命力，遍地开花、疯狂生长。

林路深在地上蜷缩着身体，痉挛、呻吟，生理的痛苦支配着理性的智慧。他最终放弃了，他在一阵阵干呕下啪的一声甩开了那本笔记本。

痛苦像刹车失灵的卡车行驶在下坡的山间公路上，直到撞出车祸才能停下。

林路深失神地躺在地板上，十指在空中虚攥着，瘦削的手背绷出一道道青紫色的血管。

不知过了多久，门外传来一声闷闷的砰。

半夜三更还出去鬼混。

林路深对那位素未谋面的邻居印象更差了几分。

这一夜总归也是不可能睡得着了。再一次的，伴随着痛苦的消失，林路深无比清晰地感知到，天赋曾如流水般轻易地淌进他的生命，而后又如瀑布般倾泻离开——不知来处，更不知去处。

留在原地的，只剩下一个因为心高气傲而茫然无措的林路深。他拖着自己废人一般的躯体，连聊以自慰的记忆都没有，根本不知道要如何熬过这漫长又漫长的余生。

林路深爬起来，缓慢地挪靠到墙边坐着。他艰难地抬起手，够到了灯的开关，把客厅的大灯打开了。

直到此时，林路深才看见，被打开的行李箱旁散落着一本书，应该是刚才一不小心被拽出来的。

林路深十分谨慎地拿起这本书，克制得像在品尝一种美味却剧毒的食物——多吃一克便会当场毙命。

这是一本俄文书。林路深翻到侧边，那里贴着两个小字：《白痴》。

“……”

林路深今晚格外看不得这两个字。

“什么书啊，”林路深皱着眉，一个人也能骂骂咧咧的，“搁这儿骂人呢。”

话虽然这么说着，林路深却并没有粗暴地扔开它。他面色烦躁，手下却轻缓而小心，分外珍重地翻开了这本书。

根据林路深有限的俄语水平，他判断出这是一本文学书籍，貌似作者还挺有名——但这些都不重要。

重要的是，这是一本林路深绝对不会有兴趣去看的书，他也看不懂。这意味着，它会出现在这里，一定有着很特别的意义。

尽管林路深已经不可能想起来是什么了。

又翻了几页，林路深握着书脊半立了起来。终于，一张比书页略小的纸片从里掉了出来。

纸片很轻，差点飘到林路深够不到的地方。他手忙脚乱地抓住，展开来一看，里面是几行凌厉潦草的字，看得出写字的人心情急迫、脾气不好。

「阿深：

晚自习结束后到第三教学楼后的花坛边找我，老地方。

要是不上晚自习，也按那个时间过来。

（以防你不知道：晚自习结束时间是21:15分）

另，不要生气了。

记得过来。」

林路深心脏砰砰跳着。他目光向下看去，信的末尾署名：李孤飞。

日期：11/29

1129。

林路深想起了自己行李箱的密码。他在原地坐着，对着这封几乎可以说是情书无疑的信件发了许久的愣，死活想象不出李孤飞那张冰山脸喊出“阿深”会是个什么场景。

况且，他也从来就不记得有人喊过自己“阿深”。他的小名一直是林林。

然而，相隔这么多年，读到这封信时他仍旧会本能地脸颊发烫。

难道真的被钟剑那个乌鸦嘴说中了？

林路深很不想承认。但事实上，他在荒唐的少年时代是无比缺爱的。

林曼和陆原和都是混蛋——一个忽视并厌恶他，另一个伤害并利用他。在记得的记忆里，林路深也想不出自己有什么真正的朋友，除了钟剑。

林路深曾经很喜欢和李孤飞一起玩——这是陆原和亲口说的。

而李孤飞说，他们不熟，他讨好林路深只是纯粹的功利目的。

林路深捏着手上这张薄薄的纸，它看起来像是从脑科学院的什么笔记本上裁下来的。

在他已经不记得的过去，这张纸被珍而重之地夹在一本不会被翻阅的书里，一直保留到了现在。

林路深心情不好。

林路深的手机响了。

“喂……”林路深脑袋昏沉沉的，直接接通了。他皱着眉嘟囔，“谁呀。”

“喂。”对面响起一个熟悉而冷漠的声音，“这里是脑科学监察委员会执行总部第一大队，我是李孤飞。我代表脑科学中心向你致电，电话是全程录音的。”

“什，什么？”后面那一大串林路深都没太听清。他的精神状态垂死病中惊坐起，“李孤飞？”

“是。”电话里的声线毫无波动。

林路深眨巴了两下眼睛，看了看手里的那封信，语气委屈中又有点雀跃，“那个，李孤飞，我问你啊……”

“林公子。”李孤飞公事公办地打断了林路深，“请容我再次提醒你，电话是全程录音的。”

没有什么阿深，只有一句冷漠的林公子。